Sinto tanto...

Onde estão vocês seus filhos da peste?
Meus velhos companheiros incendiários,
Dinamitadores da própria reputação,
Altivos andarilhos noturnos,
Gatunos da moral burguesa,
Chamo por vocês nesse momento extremo,
Quando a vida tornou-se pacífica, medíocre e próspera,
Vergonhosa e humilhante perante a gloria de nossa irônica história
Pra onde foi aquela poesia que vinha dos órgãos sexuais e assemelhados?
Que fluía pelos poros exponencialmente proporcional
Ao vinho, às horas fruídas sem culpa ao sereno, às regras quebradas,
Às melodias vertidas ao léu a esmo.
Sempre aos beijos com a loucura,
Cavalgando a vida aos galopes,
Em promíscua interatividade com todas as cores do subconsciente.
Em vão chamo por vocês,
Nossas vitórias esculpidas em fumaça e álcool no astral noturno da cidade.
Nossa única derrota foi dormir!
Essa nossa borbulhante vitória:
Sermos passageiros degustadores de uma saúde homericamente febril.


 

Sobre mães e filhos

Temes algo garimpeiro?
Sabes que és filho da terra?
E que ela jamais abandona um filho seu?

Cuidado porém, garimpeiro,
Lembra-te que és irmão das águas, das plantas e dos animais.
Não os ofendas, pois mães castigam de forma dura,
Os filhos que  transformam em pedra seus corações.

Escritos de caminhada

Somos os arquitetos e os engenheiros,

Os pedreiros, e os serventes, 

a areia e o cimento,

Somos a casa e os moradores

O jardim e o quintal,

Enfim somos a rua

Por que passamos